Saori e Anahí

Um Pesar Para Minhas Danças

Era uma vez um menino que adorava um bom clichê. Se fosse romântico, então, vish! Era um deus no acuda! Um dia esse menino foi ao teatro ver uma peça chamada Uma Dança Para os Meus Pesares, de Maria Epinefrina, e booom! viu ali um monte de coisa acontecer, não necessariamente coisas novas, pelo contrário, eram mesmo bons clichês, mas que ainda assim, tinham uma estranha força: um par homem-mulher, música romântica, uma gaita triiiiiiste, iluminação de Walter Façanha, figurino de Ruth Aragão, orientação de Ernesto Gadelha, etc. Em suma: muitos, muitos clichês, clichês da arte, clichés de dança, clichés pesados da dança cênica cearense, etc. Clichês que tanto ajudam a adensar quanto a dispersar a obra. Completamente compreensível, vindo de um trabalho que surge de um projeto como o É Noiz Perifa, que se propunha a fazer dialogar artistas da periferia de Fortaleza com nomes consolidados da dança cearense, blá, blá, blá... não estou aqui pra problematizar essa relação periferia-centro, o que poderia ser feito, não, não farei isso, vou aproveitar apenas pra falar sobre como esse modo de fazer do "centro" em relação a “periferia”, pode render bons trabalhos, ainda que dentro de formatos extremamente reconhecíveis e consolidados nos parâmetros do que se chama (ainda) de dança contemporânea... e que tudo isso tem muito, mas muito mesmo, a ver com o amor – ou com aquilo que a gente diz que é amor.
Pq no fundo o amor é um clichê, sabe? Eu gosto de acreditar que existem amores leves, facinhos, e tudo bem. Mas o amor pra mim é quase sempre um pesado clichê. Uma matéria que é mais força do que volume, e que nos sufoca tantas vezes. É que a falta de ar que se tem quando se está apaixonado, acredito, é menos pela falta de amplitude espacial que se tem e mais pela intensidade com que as coisas se apresentam no espaço: tudo pesa, tudo fala, tudo pensa e faz pensar no ser amado, tudo demais, tudo demais...
É assim que Em Uma Dança Para os Meus Pesares o amor pode ser um peso que se carrega nas costas de forma muito lenta, só pra depois virar um engodo, e que a gente insiste assim mesmo em preservar. O peso masculino sobre o corpo feminino: clichê tão metafórico – e literal, ao mesmo tempo. Amor que permite que o homem, como um pavão alucinado pós-acasalamento, mostre-se para a platéia – e que à mulher, reservado o lugar da espera, obediente espere, se deixando enrolar pelo o que a gente insiste em chamar de amor. Não sei porquê.
A gente se apega mesmo a essa ideia de amor: as cores quentes nos cabelos e roupa de Epinefrina são o tom certeiro para alguém apaixonado, febril, louco de amor, alguém que não vai tomar remédio coisa nenhuma, alguém que não quer que a dor passe – sim, eu sei como é, eu também sou assim. Wellington Fonseca, o par em questão, também tem seus pesos, também precisa levantar suas dores. Apesar de aparentemente mais forte em cena, ele também se machuca: o amor – e pq não, a dança – nos machuca a todos (uma cantora pop que adora um cliché uma vez cantou: “when you hurt me, you hurt yourself”. É a mais pura verdade).
Bonito mesmo é ver o painel de lâmpadas fluorescentes que pisca ao fundo do palco, como se fosse um céu estrelado (mais um clichê romântico), ou vagalumes dançando – seria um sonho? Ou a sombra dos fios dessas mesmas lâmpadas, que aparecem quando uma luz vermelha, atrás do painel de lâmpadas, acende, formando sinuosas silhuetas pretas: negras veias de um gigantesco coração vermelho?
E por fim, o peso dá lugar também ao tempo, porque talvez seja isso mesmo que acontece: o tempo talvez seja o única capaz de tirar o peso das coisas, fazê-las leves. Um videodança gravado na praia, os corpos encharcados. O mar tem mesmo qualquer coisa a ver com essa coisa que a gente chama de amor: ressaca, onda, afogamento. O mar e seu tempo cíclico, pesado, nos convida a pensar nos tempo dos nossos pesos, no peso dos nossos tempos... Talvez seja aqui a minha única crítica mais contundente ao espetáculo: algumas cenas demoram tempo demais. Assim como o amor, a cena tem seu tempo, certos amores e certas cenas quando passam do tempo, viram nada. Uma Dança Para Meus Pesares peca somente nisso: insistir demais em certas dores, em certos temas, quando já diz muito com muito menos (tempo). Eu entendo, advindo de um projeto de alguém muito jovem e que, além disso, procura dialogar aqui com as temporalidades da dança cênica padrão, com seus espetáculos de 40 min. (outro cliché da dança...), porém, tenho que dizer: aqui o cliché deixa de ser insistência no mesmo, pra virar cumprimento de regra, esvaziando o seu precioso encantamento.
No mais, o espetáculo termina (como disse um amigo, em tom de reclamação), “sem resolver nada”: uma dancinha-despedida, um black-out – e o mar-tempo pra cuidar das nossas feridas, amortecer nossas quedas. O que eu posso dizer pra esse meu resoluto amigo é que, como Drummond acreditava, eu também acredito: “essa ferida, meu bem, às vezes não sara nunca.”. É um cliché, mas não tem jeito. Enquanto isso a gente dança. Fazer o quê?

O ponto de mutação da arte, ou de uma obra artística, é justamente o momento em que, ou onde, ela te toca.

Hoje assisti o espetáculo "uma dança para os meus pesares", de Maria Epinefrina e Wellington Fonseca, sob a tutoria de Ernesto Gadelha, no CCBJ.

Muito embora, segundo Epinefrina e Wellington relataram ao final do espetáculo, o mesmo trate do apoio com o qual contamos na vida, infinita vezes, para que nos ponhamos em pé após a queda, o ponto de mutação para mim, ali como espectadora, muito me remeteu aos pesares da vida em sendo mulher. De fato, muito dançamos para que suportemos os nosso pesares.

No início da apresentação, carrega nas costas, Epinefrina a Wellington. Ele como um moribundo, ou um bebê que se carrega na barriga, ou um amigo em abandono da vida.
Mas aquela que carrega é uma mulher.
Em contraponto ao que nos ensina o mundo: o homem é o suporte de tudo.

Como não identificar com a maternagem, por exemplo, onde se carrega no corpo aquele que nascerá para vida, para os seus próprios pesares? Mas que, no entanto, em sendo mulher, seguimos carregando os nossos e os pesares alheios, até que sejam também nossas aquelas dores?

O pesar, ali simulado de ferimento envolto em longa gaze, que o bailarino desenrola do corpo seu e prende naquela que o carregou, o levantou e com ele bailou, logo vira o pesar dela própria. Ali, o ponto de mutação da obra em mim. As dores, as frustrações, a restrição dos movimentos, o desabar-se. "Toma remédio que passa". Como não reconhecer os contorcionismos necessários, retratados pelos movimentos de pernas e braços enrolados em si para que lidemos com o que a vida nos oferece, em sendo mulher?

E ainda cantamos, como cantou lindamente Epinefrina em cena, com a cabeça entre pernas, onde muitas vezes nos querem colocar. Que bela forma de resistir. Mesmo em contorções, cantemos!

Ao fim, para que eu não os canse e nem permita o spoiler de tão afinado dueto bailado, sinto que dançar/cantar para os nossos pesares pode (além da luta!) nos levar a afagos, ao mar, ao sal, e ainda, como sopro último desse espetáculo, ao acalanto maestral do abraço.

Parabéns a Epinefrina, Wellington e Ernesto.

Vida longa à arte.